Luciano Armeli Iapichino Writer

13 maggio,2020. Il cenacolo di antimafia e attualità promosso dalla Fondazione Antonino Caponnetto e dall’Osservatorio Mediterraneo sulle mafie e la Criminalità Organizzata (OMCOM), che in queste settimane più o meno buie sta “fotografando” il Paese attraverso le voci di autorevoli personalità del mondo antimafia, della politica e della cultura, propone la “visione delle cose” di un intellettuale molto apprezzato nel panorama culturale italiano e non solo: Aldo Cazzullo , scrittore ed editorialista del Corriere della Sera. Cazzullo, che ha una forte esperienza sui fatti del mondo grazie al suo essere giornalista e a un formidabile ecoscandaglio critico che lo porta oltre l’osservazione apparente dei fatti, ha risposto alle sollecitazioni del nostro Luciano Armeli Iapichino , sull’informazione, sull’identità nazionale, sulle “macerie” di una Europa sempre più moribonda e sui libri. E sì, perché i libri restano sempre un riferimento inamovibile di orientamento e di sopravvivenza anche qu

Luciano Armeli Iapichino ha pubblicato: Il tiranno e l’ignoranza (2009) (Armenio Editore) Le vene violate. Dialogo con l’urologo siciliano ucciso non solo dalla mafia (2011) (Armenio Editore) L’uomo di Al Capone. Tony Lombardo dall’indigenza siciliana a zar del crimine nella Chicago anni ’20 (2014) (Armenio Editore) Nino Ferraù. Un intellettuale. La sua anima. La sua epoca – a cura di – (2015) (Leonida Edizoni) Semantica di un sentimento. Viaggio nelle terre dell’amore (2016) (Leonida Edizoni) Lucido delirio. Riflessioni socio-esistenziali alla luce del pensiero divergente (2017) (Armenio Editore) I Vicerè delle agromafie. Storia di sbirri, bovini, malarazza, antimafia e mascariamenti (2020) (Armenio Editore). L'uomo delle tartarughe. Conversazioni con un sionista tra storia e momoria (2021);  Un solo rogo d'anima e di carne. Nino Ferraù: lettere d'amore a Maria (1957-1959) (2022).   I cani di Didyme. All’ombra del faro . (2023)  Per acquistare i li

Nell’Italietta che in tempi di pandemia riesce a trovare la sensibilità di rispolverare il Ventennio fascista con imbarazzanti operazioni “nostalgia” editoriali; e che subisce ancora il fascino, la presenza e l’azione politica di altri costruttori di Ventenni poco edificanti, ricordo il Ventennio che ha crocifisso, lapidato, processato, ingiuriato, deriso, menato e ammaccato con le ruote di una macchina, PIER PAOLO PASOLINI: la poesia, la letteratura, il cinema, il pensiero critico, la libertà di espressione in tutte le sue forme. Non c’è molta differenza, in termini di qualità spirituale, tra questa e quell’Italietta che ha defecato sull’anima pasoliniana quale vessillo di quel segmento sociale che parla con i linguaggi della cultura autentica. Si poteva un intellettuale perseguitare per vent’anni al pari (forse) di un latitante? Si può, oggi, venerare o stimare il pregiudicato, il massone, chi incarna lo squallore a vario titolo e ruolo? L’intellettuale, l’artista, il creativo, viv

La cultura MEDIO-BORGHESE è quella più corruttibile, miserrima, putrida, falsa, ipocrita. Sporca l’anima, contamina con modi di fare da evitare, zavorra. Manifesta delirio di onnipotenza senza concretezza, è arrogante, ha disagio relazionale, viene identificata come bluff nei contesti autentici e di livello e, nell’analisi delle menti superiori, è emarginata e declassata. Anche se è convinta di avere seguito che, di fatto, è solo immaginario. Il consumismo di cui si nutre e il ruolo sociale conseguito, per cui si pavoneggia, costituiscono l’inganno di un sentimento e di un auto-convincimento di essere umano alto, arrivato e che conta. La cultura BASSA e quella ELEVATA, di contro, sono le più autentiche. La prima è emblematica di una vita votata al sacrificio giornaliero, genuina, pura, sincera e che subisce le difficoltà dell’esistenza. Per certi aspetti rassegnata e senza grosse pretese. Ma dal rigore morale fermo. Mi intrattengo spesso a dialogare con contadini, anziani e paesani:

Dopo pranzo, con le magliette e il muso ancora sporchi di salsa, ci si vedeva all’ambulatorio, il ritrovo delle simpatiche canaglie, il cui cortiletto era il nostro stadio da calcio. Una porta era stata disegnata nel muro; l’altra era l’inferriata che dall’altro lato si affacciava sulla strada dinanzi alla caserma dei Carabinieri. Spesso si trasformava in un lazzaretto, con musi sdentati, ginocchia sbucciate e “tumpuluni”. Fin quando Ciccio, incazzato, se ne andava via con il pallone, che era il suo, o quando arrivavano i più grandi esordendo prepotentemente con: “o iocu o sburdu u ioco!” “O gioco o rompo il gioco!” Una volta il pallone entrò dalla porta della caserma, aperta qualche attimo prima della pallonata dal maresciallo con l’espressione sempre incazzata, e quella fu l’ultima volta che lo vedemmo. Lo sostituimmo con un altro più “dannato” e dannifico Super Santos: un’altra pallonata frantumò per l’ennesima volta i vetri di una finestra del piccolo

Quando ero bambino non volevo fare il chierichetto. Per due semplici motivi: - Il primo. Avevo paura delle bare e delle urla dei familiari del de cuius (il rito funebre siculo imponeva la disperazione teatrale più estrema possibile), per cui mi nascondevo aggrappato e terrorizzato dietro la tunica dell’arciprete Savio che mi riportava, puntualmente, dinnanzi al feretro di forza unitamente all’acquasantiera. A siffatto terrore si univa, sempre da protocollo, l’incipit della marcia funebre accompagnato da un urlo squarciagola della serie: “Gioiaaa saluta u quarteri...” - Il secondo. Portare la ghirlanda era sempre più remunerativo che fare il chierichetto. A ogni modo, mia madre garantiva per quest’ultima opzione quando il prete telefonava. Andavo ovviamente in perdita di gelati o bibite. E poi, fu quello il momento in cui ho scoperto le qualità taumaturgiche del limone. Dinanzi al cimitero, dopo la cerimonia funebre in chiesa e la processione di rito (circa 2 km) sino all’ultimo salut

Il primo corso di lezioni che seguii all’Università di Messina fu quello del Professore Girolamo Cotroneo sulla Filosofia del Diritto di Georg Wilhelm Friedrich Hegel. Come dire: partenza con il botto. Un giorno la lezione era stata abbastanza complessa tanto da scoraggiarmi. Rientrando a casa, che condividevo con mia sorella, per la via S. Agostino che incrociava la XXIV Maggio (quest’ultima era quella della pavimentazione che t’inzuppava i pantaloni se mettevi il piede nel posto sbagliato dopo un acquazzone), assorto nei miei pensieri e soprattutto nelle mie preoccupazioni per la difficoltà del corso di laurea, udii un fischiettio abbastanza familiare. Alzai gli occhi ed era il mio papà che era venuto a trovarmi insieme a mia madre per portarci le conserve dal paesello (più di cento km). Mi aveva osservato per un pezzo. Indossavo una giacca verdastra e un jeans. Portavo i libri sottobraccio. A lui mancavo molto. Si era ritrovato pure senza l’altro figlio in casa. Mi sorella era gi